Der Staub, der sich auf all den Dingen bildet, an die wir unser Herz hängen.
Der Staub in meiner Brust, der Staub in meinem Kopf, in meinem Mund, sodass ich kaum noch sprechen kann.
Der Staub, der uns zudeckt, weil wir ohne Sinn zu leben wagen.
Ich ersticke daran.